jueves, 26 de febrero de 2009

slumdung

Derivando para convertirse en convirtiéndose….
Vibramos cuando determinados auténticos triunfan.
Nos chamusquina que tornadizos móviles ganen.
¿Sirve el casi pero no… la lástima perseverada y la vela sostenida?
La alegría está relacionada con los destinatarios, con los destinos.
¿Estará escrito?
El esfuerzo es recompensado, tal vez, en otra dirección que no habíamos contemplado.
¿Sólo sirve lo que esperamos, lo esperable?
¿Hay un laurel oculto en mi jardín?. ¿Pedrerías conquistadas y no apreciadas?

miércoles, 25 de febrero de 2009

Matilde


bueno por naturaleza

En mi jardín no florecen los brotes….
Nelva tenía unas hermosas violetas, mucho aloe vera curativa y rosales.
Al volverme asturiana regalé violetas que renacieron en lo de Na, le dije hola a Vera que curó mis dolores y doy gracias a las nobles rosas que aún siguen desplegando atrás y adelante.
Extraño a la Mati y a la negrita…eran fieles compañeras.
Las estructuras cambiaron…hermoseamos la casita, triunfó la libertad de espíritu en la naturaleza y cerramos los caminos maniqueos.
La luz entra sin permiso y es bienvenida…ayuda a comprender que los placeres materiales y afectivos estaban necesitando un silloncito para acomodarse.
Las plantas azules de mi vecina, que no conozco,…pero sembró por mi sin saberlo.
Esta Epicúrea Áurea que asoma en espiral busca estoica la armonía, la aceptación del destino ante las fuerzas de la pasión que producen intranquilidad.
Ahora…. tratar que “Dios o Naturaleza” no traigan a culpa, pecado y castigo a cenar.

Epicurea

Procura ser feliz, por eso habla, escribe, borda, teje, indaga, filosofa ad honorem y de a poquito se va convirtiendo en farmacéutica.
Su phármakon combate a la muerte espiritual, al tormento sepia, a la tortura de las ideas falsas que detiene y paraliza….
Indicada tanto para hombres, mujeres, libres, esclavos y todo aquel que se atreva a la gaya ciencia.
Esta dicha re-inventada deviene de padecimientos insomnes y apocalípticas tormentas que arrasaron jardines antes verdes y floridos.
Cartas-testamento de epidermis lacerada de éticas teorías embusteras e injuriosas…sucias!
Vidas, opiniones y sentencias de todos los Diógenes Laercio que conocí.
Hoy mis filo-cafés dejaron de ser ristretto y sandungan con la mirada participada y proba de la Fe.
La respuesta instintiva y natural ampara tizones de ayuno con su “chispa divina”, acaricia el alma y devuelve la sonrisa de saberse acompañada.
Buscar el placer…huir del dolor…
La inquieta Ataraxía saluda a Philía de Babel…el humo blanco asoma por la chimenea….Eudaimonía sin escorpiones!
Mientras tanto… Gari azuleja mi cocina.

martes, 24 de febrero de 2009

verso a golpe

Tanteando… atendiendo y desatendiendo felicidades ajenas…
Empezar algo y terminarlo…
No faltar a ninguna cita…
Descaminar la sospecha…novata alegría.
Pronunciar y dar oídos afina la brecha.
Conectábamos desgracias de semillas alinas, cortazeanas de fe que devuelve chiste.
Frenesí por llegar, manía de irse, histerismo de no escuchar, ramalazo que olvida la vena, reconciliarse con la veta… curiosamente todo lo contrario, restar las no seguridades.
Concebirse universo retoñuelo, hijuela de haba.

lunes, 23 de febrero de 2009

como gustéis (autorretrato)

"Todo el mundo es una escena
sobre la cual los hombres y las mujeres son pequeños actores
que vienen y van. Un hombre
ha de hacer muchos papeles en su vida".
En Macbeth señaló:
"Sombra ambulante es esta vida,
mísero actor que en el escenario se afana y pavonea un momento y al cabo,
para siempre, calla su voz.
Relato de un idiota,
lleno de ruido y furia, que nada significa".
William Shakespeare.
Y en el mismo siglo, Calderón de la barca escribió que la vida es
"un frenesí....una ilusión, una sombra, una ficción;
y el mayor bien es pequeño;
que toda la vida es sueño,
y los sueños sueños son".

abatida


domingo, 22 de febrero de 2009

apoloyais interiores

Creo que me estoy convirtiendo en alguien espantoso, lleno de ira incontrolable…por suerte (aunque hace unas horas era “por desgracia”), nadie me lee.
Rasgueé, bullí, proferí..verbos y verbos…
Se manifestó claramente Woody otra vez en tan poco tiempo….y cristalizaba los antedichos camuflado de otras gentes lo mismo que hoy denuncio públicamente pero en privado: quisiera elegir y ser feliz con esa elección!!!
Todos los woodis se planteaban la trascendencia del ser y del hacer, eternizarse en la memoria colectiva de los tiempos, la relatividad de las críticas y elogios del otro, la terrible exigencia propia, y hasta la repetida preocupación angustiosa…: lamento haber contestado tan mal a mi madre….
Si lo bueno es ser coherente con uno mismo y con los preceptos que se pre-establecen…entonces creo que va bien.
Si el compromiso hasta que la muerte nos separe y la prolongación en los hijos…también.
Si trabajar y ser remunerado…ok.
Si estar conforme y no preguntarse, ni cuestionarse, ni abrumarse….difícil, casi diría morrocotudo en blanco y negro.

escorpión ausente con aviso

Me pregunto porqué recibo tantos mails reenviados (que nunca leo y detesto ver en mi casilla de correo).
Lo que más me molesta es que hay personas a las que quiero mucho y de las cuales desearía recibir más que un FW aburrido (con títulos que todos los remitentes van cambiando) algo personal. Es estar comunicados en la total incomunicación. Hablar sin decir nada y obviamente no hay respuesta a la nada más que la nada.
Pierden el tiempo tratando de ser originales en la puesta titular pero no escriben ni un solo renglón personalizado…ni que hablar de los mensajitos de salutaciones impersonales que se reenvían indiscriminadamente… tardan más tiempo en despersonalizarlo para poder reenviarlo que en hacer algo para quienes ellos realmente consideren…ni siquiera es por el dinero! (que es la excusa más frecuente en estos días) escribir o reenviar sólo cuesta que te pongas a pensar un minuto en el destinatario.
Esta bronca no es sólo por los correos no deseados…es en realidad porque mi hombre trágico (yo en sentido genérico), se siente desubicado en tiempo y forma. Y no es solamente una situación virtual.
Padezco los sufrimientos y los horrores del mundo (muuuuy a mi pesar, no es que me haga la filántropa barata), pero a veces siento que es en vano. Que estoy sola. Que soy la única despierta a esta hora.
Y no de arrogante, sino de solitaria en la cruzada. De quién habla al viento sorteando tormentas de arena…clamando sin ver.
No leo, no escucho. ¿Alguien entiende? ¿Alguien está ahí?
Entonces pienso en priorizar el dinero y acobachar conocimiento….¡yo se algo que nadie sabe! (con tono de cuento de terror y en penumbras)
Pero no me sirve…muuuuy a mi pesar (porque ando muuuuy sola) y a pesar de ustedes (que no están ahí).
Hoy el nóumeno es más verde que nunca…croc –croc.

los 91 de vernant

El hombre trágico acumula en sí todos los sufrimientos y todos los horrores del mundo. De manera que el espectador es presa de terror y de compasión a la vez, pero al mismo tiempo (lo dice Aristóteles en la Poética) esos sentimientos de terror y compasión serán purificados, como malos humores que se expulsan.
Mediante la representación, con sus reglas -unidad, tensión de la intriga trágica-, esa enfermedad humana es presentada bajo una luz que la transforma en portadora de belleza. La emoción que se siente -terror y piedad- es purificada por la fuerza del ritmo y la poesía, ya que es trasladada a otro plano diferente de la vida cotidiana o de la experiencia personal. Y deviene espectáculo trágico, que revela hasta que punto la cadena de sucesos era probable y necesaria. El hecho de que ese encadenamiento sea puesto en escena para marcar a cada momento sus articulaciones reviste para el espíritu algo muy satisfactorio. Hay una inteligibilidad del destino y de la cuestión trágica que hace que uno salga de allí sacudido pero feliz: purgado.*


*Jean Pierre Vernant

martes, 17 de febrero de 2009

triloyi noventaydos


woody

Café “la crema”…fachoso!
Regocijo mañanero, parlamentos cariocas…chaparrón gris y pegajoso, diarios de ayer, interrupciones en otro idioma.
Creyéndonos forasteros irreconocibles, impunes ante el delito amoroso de la infidelidad.
Recuerdos de nocturnidades aéreas, luces infinitas de Rosinha a nuestros pies.
Todos hablan. Las paredes, las sillas, los floreros…
en sintonía y al mismo tiempo sólo dos en el salón.
Ilusiones de algo, sensaciones de todo, gracias de nada.

1992 decir sin hablar y van....


jueves, 12 de febrero de 2009

laboriosa la osa

Me compré una agenda.
El nombre me pareció absolutamente premonitorio y alentador: TILIBRA 2009.
¿De qué me librará? ya veremos.
Es la maquinita que enciende el dispositivo cardinal para sentir que se está haciendo algo productivo, por ejemplo, completar la primera página con los datos personales.
Una vez que se ha marcado territorio de usufructo…llenar con obligaciones, ceremonias y citas remotas, de esas que durante el año jamás anotaríamos y seguramente pasarían inadvertidas en la vorágine cero nueve, que no empezó pero ya se siente olorcito a zapatazo irakí.
Empiezan los chistaditos telefónicos tornasolados de pretextos que capotean sinceridades en todos los idiomas sin discriminar razas ni credos.
Alienta no ser accidental pero irrumpe esa zarandeada pavorosa de ser llanamente encontrable.
También me compré unos chapines. Son verdes y con una punta extraña, larga y graciosa.
De parrafada hacker con la buika, compinche feligrés, inseparable compañera trotamundos (sin salir de casa), descubro que en realidad yo había salido a hacer diligencias*.
Cual mullido diván (con sumo respeto) se revela ante mis ojos el porqué de estas compras que hasta el momento me parecían ingenuas voluntades del destino compulsivo que estoy explorando.
Parece ser que el haber enfrentado esas situaciones tensas y desagradables a las cuales llamaremos “trámites” (que además salieron como el mismísimo….), fueron el puntapié (valga la redundancia) para estas comprillas premonitorias de fatigas escritas con oscilaciones de grises y ultimar empeños taconeando…
El verde esperanza llegará antes que yo con zarpada afilada y burlona como alisando el tramo para la botadura certera.
El dilema era: ¿que me busquen o que me encuentren?
La cuestión ahora es: yo voy al encuentro de lo que pretendo.
Y ya!

*Relativo a burocracias, papeleos, deberes, obligaciones. Dícese también del medio de transporte utilizado en el far west por los cowboys.

martes, 10 de febrero de 2009

1993


conversaciones con mi jardinero

Siento un irrefrenable impulso de pintar cada vez que veo oleos y telas dando vueltas por la casa…persiguiendo las huellas del amo, tratando de encontrar su rinconcito piadoso.
¡A la mierda la pintura!, blasfema Del Pincel cuando se da cuenta que está parado frente al lienzo como una vaca viendo pasar un tren…
Cuando se pierde de vista el porqué estamos pintando…la naturaleza muerta se convierte en un cuadro para colgar en un restaurante vegetariano.
Del Jardín reconoce que consagrarse a la nada es monstruoso. No se es la vaca que ve pasar el tren sino la que se corre para que el tren pase.
La vocación dista de la elección.
El deseo es abrumador y avasalla contra los muros más altos y las chimeneas más densas.
¿Por qué el cansancio trae visiones apocalípticas?
Volver a las fuentes mientras llueve, antes de que amanezca, y tal vez, hasta poder encontrar la respuesta en las palabras del otro.
Apagar el play y quedarse a solas…volver a ser.
La libertad guiando el pueblo y el horizonte límpido y palpable.
La balsa de la medusa y la moraleja: una navaja y un poco de hilo pueden salvarte la vida.

a ver a maind

“…la confianza en el valor de algunas grandes normas…., dependientes del conjunto de conocimientos que constituyen el retículo de una cultura…”*
Este enunciado rejuntado, extirpado y removido, mengua lo que sobrevenía girando como terapia azarosa, penitente* y maratónica* para la no pérdida de tiempo mientras hago otra cosa que no demande luces. De puro ermitaña anacoreta que soy y porque mi psycho no cruzó la frontera.
Tonifica* el darse cuenta que hay una convicción en el espíritu osado impuesto y más tarde destilado.
Es agradable otear que existe un terreno sólido. Campito para sembrar. Potrero para niñear. Terruño para acampar.
El duelo se apoca pero nunca amilana.
Cuando veo que el contenido tiene algo de neto, sólo me urge afilar la conexión con los populares e inexplorados otros y avisar que la herencia no es poca cosa.

*El lenguaje del arte. Omar Calabrece.
*Ya que muchas veces se evidencia como infierno.
*Relacionado estrechamente con el ejercicio físico. Acción de correr o caminar según llegue o no tarde a la cita.
*Hablando de gym…

lunes, 9 de febrero de 2009

revolutionary road

En esta tarde febril soy April y Frank al unísono y espero que alguien, tal vez el menos pensado, baje el volúmen de su audífono antes que escuchar blasfemias.
Cigarrillo, silencio (cuando VeraMaind transige), pensar hasta que duela.
Como dice Ciro "...será la vida que siempre nos pega un poco...nos encandila con lo que está por venir...."
Horror vacui con olor a promesas de pan y cebolla. Sin luz pero con bañadera y el cielo estrellado. Brios ausentes, determinacón nula adelante con verguenza carloncha para pernoctar atrás.
Ilusión remota de engatuzar infinitamente.
Uno mismo.
El Rengo faltó a la cita porque falleció su abuela (nunca dudé de sus buenas intenciones).
Marcelito y la bendita ventana que no entra, que no cierra.
Garito en su vereda enamorando viejitas y yo, en un claro intento de no enloquecer, sólo pienso en volverme slow, snow, snob.

palíndromo

Aunque me aterre el monólogo melancólico y la contundencia resuene como eco (ctlc a lo que estoy bloggeando)*.
Creo que ya no es más ctlc NADA EN MI. SE ha convertido en norma o peor en indiscutible dogma…
Como me dijo el cubano aquél día: adentro y afuera, claros y oscuros todo el tiempo en el mismo lugar y en simultáneo ¡es mucho para cualquiera!
Me bulle y hormiguea atinar con el equilibrio entre las obligaciones y los derechos.
Generalmente voy derecho a las obligaciones..No me quejo, después de todo es algo que asimilé bien y confirmo a diario.
Gruño…porque mi libertad no es tan libre como anhelo.
Quisiera ser menos yo y más yo.


*ctlc: curiosamente todo lo contrario.

domingo, 8 de febrero de 2009

12o4


cruzada

La vela, el santo, el óbolo, y las sábanas.
Procesión al norte gateando junto al infame becerro.
Sólo la bilingüeFe va rumbosur. La estela profana lía los bártulos con la brújula que predestina los fines y universaliza los vicios.
La rorra colonizadora, quería izar la bandera y después….la vida.
Curiosamente (y no todo lo contrario), el último óleo marplatense tenía su blasón plantado. Una pequeña banderita nívea, antónimo de cándida rendición y primer autorretrato limpio ausente de semblante.
Huida en excursión al periplo de grises andanzas y odiseas de riesgo cabreado.
Premoniciones antes de la emigración que curiosamente iba al norte.

Simones nones

¿Todo suma?
Ese esfuerzo por ubicarse, pertenecer, eternizarse, parecer…agota, me extenúa.
Palpable es que los Scotch no nos caracterizamos por ser los indispensables del convite, pero en el intento uno también puede aniquilar el esbozo de aspiración.
¿Cuál es el fin de tanta pompa baldía?
¿Habría más circulación si fuera tanteada como hora cátedra?
Leyendo de perfil la historia de cómo se conocieron mis admiradas Simone Weil y Simone De Beauvoir, descubro flamantes parecidos entre su estilo de rozarse con “los otros” y el mío….
La animosidad inescrupulosa confabulaba y los arrabaleros nones abordaban y acometían.
Todo se esfumaba primitivamente (el grito de S. S.) y seguía por rumores, cuchicheos* y discreciones… (la peregrinación de S. S.).

*cuchicheo: del verbo cuchichear y además (por si fuera poco): hablar en voz baja. Persona que colecciona cuchichos. Hábitat (en plural) de ciertos caniches macho. Etc.

sábado, 7 de febrero de 2009

curiosamente todo lo contrario

Repasando…para no fugarme en esos segundos de aire libre que purifican con brisa y calorcito…algo que Jean Paul recusaría.
…mientras me volvía asturiana llegué a la conclusión de que todo en la vida lo he hecho por amor.
Sí.
Siempre pensé que era el alma más gélida y amoratada de los Scotch.
Y derivo en un ampuloso Nó.
Nones.
Lo sensible de este hallazgo geológico glaciar e inorgánico es que podría encumbrarme en la esplendidez de HEROÍNA y así repatriarme como la Jane Austen que hay en mi…esa que rivaliza y cede cuando no enmudece y alborota. Curiosamente.... todo lo contrario!

miércoles, 4 de febrero de 2009

origami

Ni las grullas de Sasaki podrían volar para concederme la templanza que provee de serenidad. Esa que (en mi) asedia pero no envenena.
El fluido que me sostiene anhela caprichoso. Si juraras que es el alivio, lo tomaría sin vacilar.
¡Promesas y juramentos! fascinan pero no seducen.
Destripan hasta deformar mi osamenta sin misericordia. Decapitan a placer porque no opongo resistencia.
Suspiro por los que disfrutan cándidos. Bienaventurados los cristalinos que alivian su equipaje y contemplan la inmesidad.
Hallarse volublemente en los bordes del papelito (como dice Michele) me agita, es permanecer en el canto filoso-fo de la arista…del artista?
Enfoco y desvío infatigablemente tratando de esquivar las simplezas.
Huir de la quema sirviéndome del humo y planear antes de lacrarme es hoy forzoso.

martes, 3 de febrero de 2009

cavilo

¿Cuántos miradores hubo en mi vida?
¿Cuántos fueron lumbreras o tragaluz sin darme cuenta de la disputa?
Claraboya cristalera que revela y alega escondiendo siempre el designio.
¿Cuántas recuerdo?
¿Cuántas traspuse?
¿Cuantas ignoré?
Rosetón que corona la nueva contienda: silla versus ventana.