martes, 28 de julio de 2009

lunes, 27 de julio de 2009

domingo, 26 de julio de 2009

Contadora

la flexible cimbreña de los Scotch que pedalea, miraba los sprinn y trasvolaba zapatillas.
Imaginaba su cocina parisina y su estar en bicicleta.
Pero el cartel rezaba (a pesar de las súplicas) usted está AQUÍ, no con el pelotón del tour, y replicaba: sabe porqué?....porque su silla no rueda, no camina, no vuela…
Espiaba y adivinaba caras en el álbum y no entendía quien era que a la hora de.
Escarbó un duraznero en lo de E y quiso plantarlo antes de que se escarche, pero no.
Recibió familia política y correcta y sentió otra vez el olorcito de la city, pero no.
Es y no es.
Se siente rara, ausente… pero del pasado…parece imposible, pero no.

sillas eiffel


usted está aquí


viernes, 24 de julio de 2009

jueves, 23 de julio de 2009

miércoles, 22 de julio de 2009

silvia moretti


agnes de scotch

Peliagudo y resbaladizo el bayo de la caye.
Mecanografiando garabatos en estos días de frío, fiebre, porcinos y pornonos.
Almohadones y misterios colgando como velos de las celosías que entre sigilos y silencios se vuelven confidentes clandestinos.
Un chispacito quimérico donde avivarse las manos considerando el aire de las ranas que despuntan frotando al noumeno adormecido en la lámpara.
Latiendo el preámbulo de la antología de otros como propio.
La ve dejando el tambaleo y estampando pavimento.
Las medianeras secándose al sol como los tomates.
La bici parada hasta las siete.
Los pies fríos y tanto... que nada.

confesiones de invierno


domingo, 19 de julio de 2009

miércoles, 15 de julio de 2009

serú

mientras miro las nuevas olas


Sibila dice

Y yo leo encontrando (como siempre) señales de neón en mi Roma chamuscada.
Me ando encontrando con otros que estaban guardados dentro mío como fotos en una caja.
Tal vez,como leí recién en el inspirador sacro (que como tantas veces, late a mi unísono), guardados en mi otra casa o mejor dicho en mi antiguo cuarto. Aquél donde, como la Wolf, pensaba era mi mundo privado y secreto, aquél donde era dueña y hacía deshaciendo y fumaba los problemas, a pesar de padre que olía a la distancia y sentenciaba la partida por adelantado.
A lo Marina con una pizca de Sophie (pero con otro argumento).
Un pequeño gran multidimensionado culto al yo en un profundo e intenso libro de caras y fotos que revelan lugares e historias fantaseadas (por mi que las miro) como si fueran una celebridad.
Mandé a Scotch a espiar por la rendija. Cuando no existe la obligación a hacer ciertas cosas, uno las hace con una mayor predisposición, de mejor gana.
Esta intimación a mostrarse a uno mismo no es obligatoria, pero si brinda una placentera sensación de no soledad, a veces real, a veces ficticia.
Necesito tener alguien que me confirme quien soy, y ese es un problema (filosófico)…yo soy en tanto el otro exista para corroborar mi existencia.
Un mercado de la observación del otro, miles de cajones de colores apilados prolijamente. Redistribución de retribuciones en letras y números, esta noche pago yo.
La banalización de la argumentación y la crisis de la palabra canalizada.
Pintar y hacer algo por la patria (suena pomposo), pero es una frase de Eugenio que hago propia, aunque en estos días soy blogger pintogger.
Me siento candidata. Por la mañana, de siete a nueve y de diez a doce. Por las tardes de cuatro a seis.
Horarios en los cuales mis votantes (a pesar de ellos), abren sus apuntes y repiensan lo escrito….ese feedback me hace bien y le da sentido a mi otro yo, ese que habita en el altillo y que la familia oculta por las apariencias (propias y ajenas) y se parece tanto a aquella que era y según la hora vuelvo a ser.
Como la loca de la casa, que en cuanto prescriba su causa y efecto verá la luz y será juzgada sin consecuencias oportunistas.
*Paula Sibila antropóloga y docente argentina

lunes, 13 de julio de 2009

domingo, 12 de julio de 2009

sábado, 11 de julio de 2009

Planta permanente

Fija, siembra y propina abonando el transplante que burla y dice llegando, sacando y moviendo que planear plantarse es establecer y asentarse fundando nuevas formas de apoyo.
Hoja con pétalos marcados por lóbulos atentos al rebuzne del follaje.
Carilla de anverso y reverso que cuartea pliegues de páginas sin contaminar, atadas con doble cordel, el de simular…
Papel fiel, documento original que certifica títulos, cartas, notas, post que inspiran y respiran y asustan con la ausencia.

mis alas son tus hojas

viernes, 10 de julio de 2009

a la fuga

crónicas marcianas


martes

Miércoles.
Virarme a la luna no, ya hay muchedumbre que en tropel de corcel va en apretura menguante con el calor y creciente con el frío.
Sobretodo enamorados embelesados, chiflados que cazados son acompañados por sus queridos (ahora) desencantados (luego), que aburridos lanzarán flechas apasionadas simulando ser galanes desinteresados…y no estoy para tortolitos mieleros de winnie poh.
A Marte sería una mejor opción…algunas propiedades ya tienen nombre, por ejemplo la Bradbury.
Barrio B, me gusta. Podría ser ese o Wisteria Lane…desesperada esquina déme todo esto de pasaje a la mierda.
No quería admitirlo…pero sí.
Irme por un rato y (volver) siendo otra…más amable, amorosa, tierna…como las mamas de propa que cocinan con los críos y todo fluye y nada se quema….
Quisiera fumarme un pucho tranquila, sólo que entre otras cosas que he dejado..ya no fumo y recién ahora me doy cuenta.
Wisteria histeria.

brad


jueves, 9 de julio de 2009

Eugenio


julio

He emprendido un tema moderno, una barricada, y si no he luchado por la patria, al menos pintaré para ella.
Eugène Delacroix
El espectador sólo tiene dos posibilidades, el unirse a la masa, o el ser arrasado por ella.

miércoles, 8 de julio de 2009

que voy a hacer....

el angel de charly

Posta o commenti que nunca puedo dejar.
Odio no poder expresar lo que siento en la página correcta.
No pares.
No abandones (me).
Aunque no hablar
tambien es hablar.
Me había acostumbrado a subir a la torre
a lotear el horizonte.

martes, 7 de julio de 2009

san fermín

Y mi propio toro diario, fijo y periódico, narrado en opaco pergamino faxeado.
Mensajero impropio del patrimonio asturiano que en la esquina esta gritando el extra como primicia.
Penosos los osos, escurren el bulto, sin percatarse de la presencia del grosero macho vertebrado que blande de cabo a rabo su chicote orgulloso y reluciente su diente.
La ropería y sus tejes tiemblan allá atrás encomendandome que nadie las roiga ni apolille en el maullido.
Gari y el panter a puro martillazo y la pocha que dice basta!, pero llorando a grito pelao.
Mar que zombie hace y deshace lo que pido aunque no lo pida.
Ra y dan a full sin entender cruces y vacas. Taredengues y gripes de la A a la Z que sólo fastidian la mañana.
Y (otra vez) en el medio de todo, aunque parezca que el cupo ha llegado a su nivel máximo, sigo pensando en ella y sus dolores. Su cansancio de todos y las no ganas de verme. Como le pesa el cotidiano y añora un no se que por no se cuanto.
Lavando culpas y transpirando suspiros.
Pedaleando la circunstancia y comiendo maná del cielo....Scotch la biblíca, que no se aparta por temor al mandamiento...juramento.

TORO


nada más difícil

domingo, 5 de julio de 2009

sábado, 4 de julio de 2009

final cut

Desmoche del filo de hilo que chorreando tallé y regué por años.
En comitiva de dos, con el dan que es el padre pero no habla, y que también necesitaba suprimir el turbe pegado que lo rajaba desde el fondo.
Incisión que intenta separar el matorral del talle devastando, trozando y zanjando el fragmento de cinco que sabatino deambulaba recortando calles desiertas por N uno.
Lazo de pelo familiar, tijeretazo amigo que levanta y no esconde miradas.
Podar la nuca rapada.
Pegar y seguir.
Decapita y guillotina castrando la decisión.
Corte de cinta que atraviesa la recta final y en la llegada separa las aguas jabonosas de las cristalinas.
Ayer de hoy que montada en mi bici ando traficando décadas entre novias a la fuga y lágrimas en el cielo con pignoisse fijo y la húngara en mis oidos.

viernes, 3 de julio de 2009

miércoles, 1 de julio de 2009

tuyo siempre

igual

para no olvidar

maravillosa esta noche

tears in heaven

maratón

También ando humeando ufas y ufos pero no se a quien batallar.
No hay perdonables garantes solidarios, ni reos implacables en la metáfora.
De pies a cabeza somos el argumento maduro de peregrinaciones marchitas.
Mustios vagabundeos non santos en compañías anónimas de responsabilidad limitada.
Pato me dice que estoy igual que la última vez que me vio…yo tenia 8 años.
Ella también esta igual.
Veinte años después te vuelvo a encontrar y sos vos, pero otro.
Y me asusté.
No por el, sino porque la nostalgia, las evocaciones, la pintura perfecta del tamizado de pueril mocetón encandila y cascabelea engatusando, haciendonos perder el tiempo.
Capitular sincrónica el simultaneo y desmenuzar lo hecho como lo correcto, reconforta.
Traspapelarse es imposible.
Pescando fotos descoloridas, esas en la que sonreíamos tanto, abrazadas y sin quisicosas perturbadoras….
¿Éramos tan felices? porque yo recuerdo que nos pasaban cosas y sufríamos…pero en la imagen no se reflejan los pensamientos anteriores al ¡digan whisky!
Tramas infantiles (a pesar de ser veinteañeras).
La vida del amoldado (y vaciado) es meneada y fatigosa.
Casas, cosas y personas que zanjar.
Ya no más encerrarse en la habitación y poner música, ahora estoy del otro lado de la puerta llamando a todos a cenar.
Soy la madre. Pero también soy yo (hicetnunc), y aquella nena de anteojitos, y la adolescente no rebelde (única en su especie), y esta cinta adhesiva que todo lo quiere remendar para que el mundo siga siendo redondo, pero es cuadrado (dice Rafa que roba leyendo), igual…da igual.