La era perfumada

La señora de adelante está contenta.
Ojea la vida desde su rosetón fregado y cepillado.
Hermosea medianeras y aromatiza escenarios.
Quiere reverdecer sus raíces de pretérita moza ilustrada y bienoliente.
Brotan tiempos níveos de aluviones cristalinos y cielo azul.
Percibe el infinito erigida en su trono.
Pensamientos amorosos, lúcidos y gentiles.

Anverso y Reverso

Rotar y trasladarse en curvas de esquinas con molinetes que transplantan a orbitas de vaivenes sentimentales….días de rajarnos parloteando hasta desfallecer.
Rematando, marchaba de mis fauces desnudando y calzando al unísono y sin guiño la más cruda de las carnes…casi como hoy (extrañamente y después de tanto tiempo)
Los forty aparecidos como bufonada extravagante.
Tropiezo con las vueltas de la vida que siempre dudé morar, por hereje renegada por sacrílega testaruda.
Una segunda oportunidad (en esta tierra por lo menos) era impensada. Devota católica que deviene budista por conveniencia.
Biografía de mandala loco y revirado que alegra y despabila sacudiendo renuncias.
Belleza y felicidad.

oasis de resistencia

Hoy, en este día de ignoradas vueltas de la vida, he decido darle una chance al destino.
Temores absurdos, a la distancia, pero construidos y asentados de ser y estar.
Archivada vagancia pueril, inocente y trivial.
Guerreando y embistiendo a la silla que apoltrona y paraliza…
Somos lo que podemos hacer con lo que han hecho de nosotros. Jean Paul develo.
Decuido y pasividad de uno, esmero del otro en nosotros…
Alguien que no conozco, al trote escribió paredes por donde pasa mi colectivo, encuesta en verde y azul que reza: ¿sos feliz?
Silabeo mentalmente y me lo imagino aerosoleando mi atajuelo lisonjero queriendo reclutarme (¿nos conocemos?).
Me extingo en la pregunta, la obvio y liquido mientras flecho y resueno como eco.
Permisos impugnados. Egolatrías destruidas. Pregones trasnochados.
¿Será su trabajo?

descocida más que cruda

Una con ñañas otros que son ñoños…
El delegado compone a los que ambicionan adultez.
Y la infeliz eficaz planea contenidos y contiene planes.
Propone estrategias vaciadas de expectativas.
Excede recursos de ocasión… malabares de saltimbanqui sacamuelas.
Resignación de titiritera funámbula y palabrera.

dientito

orgullo y prejuicio

Nunca seré Carrie, lo sé.
Mi gen Austin que asoma con prudencia dolorosa, tropieza con ojeadas censoras. Punzan las matrices religiosas con prole y contabilizo los ceros obtenidos.
Juramento con sustento de pan y ajo… circunvalando el universo en una cúpula comida a dentadas.
Me siento horriblemente Miranda.
Protocolo de ajustes y antecedentes, formulismos de etiqueta.
Ojalá pudiera ser más Charlotte.
Cuadernillos con lunares: instruirse sobre rojos y azules. Scotcheando contact-os con herederas poseedoras de hojalata, latifundistas chapuceras que asustan a esta inquilina desarmada…laburando como perra para el diez y llegando apenas al cuatro.
Alboradas sin arrugas… apilando muros, moliendo dobleces….
Aplastantemente tampoco soy Charlotte York…ella tiene sirvientes.

a las ocho de la noche todas las puertas están cerradas

convoco

Insisto, porfío, reitero y machaco:
¿Me obstino o encuentro?
La suplica es no dejeis de querme….reclamo en voz alta
El cadáver de siempre…
Jerarquías rejuntadas, almas cosificadas, coordenadas vedadas.
¿Será que impensadamente hoy es jueves?
Encendida proferí un te amo y silbé a mi madre.
Suspiro señales.
Advierto olvidos.
Encaprichada por un cumplido…cortesía que acaricie y despeine.
A las ocho de la noche todas las puertas están prohibidas.

dermatitis de contacto

Quería comprarme un lápiz labial.
Pensaba que era una idea original y divertida darle color a mi boca…
Me gusta jugar a ser otra. Como cuando me pongo mi camisa de frutas y flores y siento que a todos les recuerdo a Archimboldo.
A los Scotch nos gusta pensar que somos únicos y nos desalienta comprobarnos detectables aunque en el medio nunca comprobamos una cosa ni la otra.
¿Quién arma las estadísticas?
Nombre y apellido del burócrata que me rotula y coloca dentro de un porcentaje de mujeres que se conforman con un labial ante la imposibilidad del diamante…
Me niego a ser parte de un grafico…a compartir la torta.
¿Crisis de los cuarenta o más de lo mismo?

slumdung

Derivando para convertirse en convirtiéndose….
Vibramos cuando determinados auténticos triunfan.
Nos chamusquina que tornadizos móviles ganen.
¿Sirve el casi pero no… la lástima perseverada y la vela sostenida?
La alegría está relacionada con los destinatarios, con los destinos.
¿Estará escrito?
El esfuerzo es recompensado, tal vez, en otra dirección que no habíamos contemplado.
¿Sólo sirve lo que esperamos, lo esperable?
¿Hay un laurel oculto en mi jardín?. ¿Pedrerías conquistadas y no apreciadas?

Matilde

bueno por naturaleza

En mi jardín no florecen los brotes….
Nelva tenía unas hermosas violetas, mucho aloe vera curativa y rosales.
Al volverme asturiana regalé violetas que renacieron en lo de Na, le dije hola a Vera que curó mis dolores y doy gracias a las nobles rosas que aún siguen desplegando atrás y adelante.
Extraño a la Mati y a la negrita…eran fieles compañeras.
Las estructuras cambiaron…hermoseamos la casita, triunfó la libertad de espíritu en la naturaleza y cerramos los caminos maniqueos.
La luz entra sin permiso y es bienvenida…ayuda a comprender que los placeres materiales y afectivos estaban necesitando un silloncito para acomodarse.
Las plantas azules de mi vecina, que no conozco,…pero sembró por mi sin saberlo.
Esta Epicúrea Áurea que asoma en espiral busca estoica la armonía, la aceptación del destino ante las fuerzas de la pasión que producen intranquilidad.
Ahora…. tratar que “Dios o Naturaleza” no traigan a culpa, pecado y castigo a cenar.

Epicurea

Procura ser feliz, por eso habla, escribe, borda, teje, indaga, filosofa ad honorem y de a poquito se va convirtiendo en farmacéutica.
Su phármakon combate a la muerte espiritual, al tormento sepia, a la tortura de las ideas falsas que detiene y paraliza….
Indicada tanto para hombres, mujeres, libres, esclavos y todo aquel que se atreva a la gaya ciencia.
Esta dicha re-inventada deviene de padecimientos insomnes y apocalípticas tormentas que arrasaron jardines antes verdes y floridos.
Cartas-testamento de epidermis lacerada de éticas teorías embusteras e injuriosas…sucias!
Vidas, opiniones y sentencias de todos los Diógenes Laercio que conocí.
Hoy mis filo-cafés dejaron de ser ristretto y sandungan con la mirada participada y proba de la Fe.
La respuesta instintiva y natural ampara tizones de ayuno con su “chispa divina”, acaricia el alma y devuelve la sonrisa de saberse acompañada.
Buscar el placer…huir del dolor…
La inquieta Ataraxía saluda a Philía de Babel…el humo blanco asoma por la chimenea….Eudaimonía sin escorpiones!
Mientras tanto… Gari azuleja mi cocina.

verso a golpe

Tanteando… atendiendo y desatendiendo felicidades ajenas…
Empezar algo y terminarlo…
No faltar a ninguna cita…
Descaminar la sospecha…novata alegría.
Pronunciar y dar oídos afina la brecha.
Conectábamos desgracias de semillas alinas, cortazeanas de fe que devuelve chiste.
Frenesí por llegar, manía de irse, histerismo de no escuchar, ramalazo que olvida la vena, reconciliarse con la veta… curiosamente todo lo contrario, restar las no seguridades.
Concebirse universo retoñuelo, hijuela de haba.

como gustéis (autorretrato)

"Todo el mundo es una escena
sobre la cual los hombres y las mujeres son pequeños actores
que vienen y van. Un hombre
ha de hacer muchos papeles en su vida".
En Macbeth señaló:
"Sombra ambulante es esta vida,
mísero actor que en el escenario se afana y pavonea un momento y al cabo,
para siempre, calla su voz.
Relato de un idiota,
lleno de ruido y furia, que nada significa".
William Shakespeare.
Y en el mismo siglo, Calderón de la barca escribió que la vida es
"un frenesí....una ilusión, una sombra, una ficción;
y el mayor bien es pequeño;
que toda la vida es sueño,
y los sueños sueños son".

abatida

apoloyais interiores

Creo que me estoy convirtiendo en alguien espantoso, lleno de ira incontrolable…por suerte (aunque hace unas horas era “por desgracia”), nadie me lee.
Rasgueé, bullí, proferí..verbos y verbos…
Se manifestó claramente Woody otra vez en tan poco tiempo….y cristalizaba los antedichos camuflado de otras gentes lo mismo que hoy denuncio públicamente pero en privado: quisiera elegir y ser feliz con esa elección!!!
Todos los woodis se planteaban la trascendencia del ser y del hacer, eternizarse en la memoria colectiva de los tiempos, la relatividad de las críticas y elogios del otro, la terrible exigencia propia, y hasta la repetida preocupación angustiosa…: lamento haber contestado tan mal a mi madre….
Si lo bueno es ser coherente con uno mismo y con los preceptos que se pre-establecen…entonces creo que va bien.
Si el compromiso hasta que la muerte nos separe y la prolongación en los hijos…también.
Si trabajar y ser remunerado…ok.
Si estar conforme y no preguntarse, ni cuestionarse, ni abrumarse….difícil, casi diría morrocotudo en blanco y negro.

escorpión ausente con aviso

Me pregunto porqué recibo tantos mails reenviados (que nunca leo y detesto ver en mi casilla de correo).
Lo que más me molesta es que hay personas a las que quiero mucho y de las cuales desearía recibir más que un FW aburrido (con títulos que todos los remitentes van cambiando) algo personal. Es estar comunicados en la total incomunicación. Hablar sin decir nada y obviamente no hay respuesta a la nada más que la nada.
Pierden el tiempo tratando de ser originales en la puesta titular pero no escriben ni un solo renglón personalizado…ni que hablar de los mensajitos de salutaciones impersonales que se reenvían indiscriminadamente… tardan más tiempo en despersonalizarlo para poder reenviarlo que en hacer algo para quienes ellos realmente consideren…ni siquiera es por el dinero! (que es la excusa más frecuente en estos días) escribir o reenviar sólo cuesta que te pongas a pensar un minuto en el destinatario.
Esta bronca no es sólo por los correos no deseados…es en realidad porque mi hombre trágico (yo en sentido genérico), se siente desubicado en tiempo y forma. Y no es solamente una situación virtual.
Padezco los sufrimientos y los horrores del mundo (muuuuy a mi pesar, no es que me haga la filántropa barata), pero a veces siento que es en vano. Que estoy sola. Que soy la única despierta a esta hora.
Y no de arrogante, sino de solitaria en la cruzada. De quién habla al viento sorteando tormentas de arena…clamando sin ver.
No leo, no escucho. ¿Alguien entiende? ¿Alguien está ahí?
Entonces pienso en priorizar el dinero y acobachar conocimiento….¡yo se algo que nadie sabe! (con tono de cuento de terror y en penumbras)
Pero no me sirve…muuuuy a mi pesar (porque ando muuuuy sola) y a pesar de ustedes (que no están ahí).
Hoy el nóumeno es más verde que nunca…croc –croc.

los 91 de vernant

El hombre trágico acumula en sí todos los sufrimientos y todos los horrores del mundo. De manera que el espectador es presa de terror y de compasión a la vez, pero al mismo tiempo (lo dice Aristóteles en la Poética) esos sentimientos de terror y compasión serán purificados, como malos humores que se expulsan.
Mediante la representación, con sus reglas -unidad, tensión de la intriga trágica-, esa enfermedad humana es presentada bajo una luz que la transforma en portadora de belleza. La emoción que se siente -terror y piedad- es purificada por la fuerza del ritmo y la poesía, ya que es trasladada a otro plano diferente de la vida cotidiana o de la experiencia personal. Y deviene espectáculo trágico, que revela hasta que punto la cadena de sucesos era probable y necesaria. El hecho de que ese encadenamiento sea puesto en escena para marcar a cada momento sus articulaciones reviste para el espíritu algo muy satisfactorio. Hay una inteligibilidad del destino y de la cuestión trágica que hace que uno salga de allí sacudido pero feliz: purgado.*


*Jean Pierre Vernant

triloyi noventaydos