jueves, 11 de marzo de 2010
Y Silvita
monotea.
Definitivamente mi cuarto propio es un mercado persa.
La Yerma Potota era una linda tierrita desierta pero fértil. Infinita discordante incompatible que no quiere dejar de ser Scotch, absurda Ionesca ininteligible innata desde el contrapunto.
Era mi Yaddo en shadows…pero Ya no existe.
Un páramo donde yo era Pedro y cultivaba explorando, ocupando y volando anclada.
La melancolía omnipresente, no la llamarìa histeria....la llamo pero no viene...aquella bohemia de tiempos de gozo estètico, con tufos, pestilencias, hedores y pinceles mochos.
Corrompiendo la carne chicha, libídine voluptuosidad de aguja y espalda al descubierto.
Tufillos exóticos, bálsamos efluvios de vahos emanados y exhalados.
De famas y cronopios, de nombres y renombres, de rocamadures por nacer.
De esperanzas. De señales, suposiciones y sospechas. De indicios y percepciones ultramar y mis alas de tu anonimato como regalo.
De trilogías blancas, negras y rojas.
De eternas charlas con y sin sentido. Un devenir que fluye y contagia el juego de mi abstracción.
Árboles que se transplantan en la ola.
La simultaneidad y al mismo tiempo un poco de falseo, o esmero de galanteo que siento filantropía desde las entrañas aunque el corazón añora el flirteo casi inocente de la amenidad que no muerde su lengua.
Reírse con la boca plena de alegría.
Los limites de la luz que sólo pueden romperse con aviso previo.
Te escucho, quintaesencia y chubascos.
Alma de noumeno que no entiende. Descree de los premios y toma los castigos como catártica purga medicinal que depura, satisface y recompensa expiando penas y eliminando la mancha.
Oscilando entre la soberbia maniqueísta y la resignación.
Por fuera no pasa nada.
Temor de ser? No.
Mientras tanto… apuesto todo por saber si esta bien o si esta mal.
Reloj sin manecillas, el vestido de novia y la serie interminable de verdades gritadas con mordaza que silencia para no alborotar al vecindario.
Siempre pensando en irse..pobre rana. Salta y salta. Hormiguea pero no bulle.
Su rayuela no tiene ni cielo ni tierra. Ni Maga ni Lucia.
Solita Silvita escuchando a Berthè Trepat Sentadita en un rincón, para no molestar.
Alegría du jardín que promete gioia meravigliosa con rabia contenida pero suelta la voz cuando puede, cuando encuentra o cuando alguien la descubre en la penumbra.
Pequeños momentos de gloria. Un asalto de felicidad.
Pero torna.
Imposible no volver.
Y trajina.
Y concluye:
Los otros si, pero no todos.
Dedicado como siempre a Simone, Jane y Julieta.
Definitivamente mi cuarto propio es un mercado persa.
La Yerma Potota era una linda tierrita desierta pero fértil. Infinita discordante incompatible que no quiere dejar de ser Scotch, absurda Ionesca ininteligible innata desde el contrapunto.
Era mi Yaddo en shadows…pero Ya no existe.
Un páramo donde yo era Pedro y cultivaba explorando, ocupando y volando anclada.
La melancolía omnipresente, no la llamarìa histeria....la llamo pero no viene...aquella bohemia de tiempos de gozo estètico, con tufos, pestilencias, hedores y pinceles mochos.
Corrompiendo la carne chicha, libídine voluptuosidad de aguja y espalda al descubierto.
Tufillos exóticos, bálsamos efluvios de vahos emanados y exhalados.
De famas y cronopios, de nombres y renombres, de rocamadures por nacer.
De esperanzas. De señales, suposiciones y sospechas. De indicios y percepciones ultramar y mis alas de tu anonimato como regalo.
De trilogías blancas, negras y rojas.
De eternas charlas con y sin sentido. Un devenir que fluye y contagia el juego de mi abstracción.
Árboles que se transplantan en la ola.
La simultaneidad y al mismo tiempo un poco de falseo, o esmero de galanteo que siento filantropía desde las entrañas aunque el corazón añora el flirteo casi inocente de la amenidad que no muerde su lengua.
Reírse con la boca plena de alegría.
Los limites de la luz que sólo pueden romperse con aviso previo.
Te escucho, quintaesencia y chubascos.
Alma de noumeno que no entiende. Descree de los premios y toma los castigos como catártica purga medicinal que depura, satisface y recompensa expiando penas y eliminando la mancha.
Oscilando entre la soberbia maniqueísta y la resignación.
Por fuera no pasa nada.
Temor de ser? No.
Mientras tanto… apuesto todo por saber si esta bien o si esta mal.
Reloj sin manecillas, el vestido de novia y la serie interminable de verdades gritadas con mordaza que silencia para no alborotar al vecindario.
Siempre pensando en irse..pobre rana. Salta y salta. Hormiguea pero no bulle.
Su rayuela no tiene ni cielo ni tierra. Ni Maga ni Lucia.
Solita Silvita escuchando a Berthè Trepat Sentadita en un rincón, para no molestar.
Alegría du jardín que promete gioia meravigliosa con rabia contenida pero suelta la voz cuando puede, cuando encuentra o cuando alguien la descubre en la penumbra.
Pequeños momentos de gloria. Un asalto de felicidad.
Pero torna.
Imposible no volver.
Y trajina.
Y concluye:
Los otros si, pero no todos.
Dedicado como siempre a Simone, Jane y Julieta.
martes, 9 de marzo de 2010
Un dia
me voy a ir.
No creo que sea mañana.
Puede que haya sido ayer, como a las seis de la tarde, mirando el atardecer en el mar y pensando en la cena.
Irme pero sin quemar las naves.
Emigrar de aquì, y de mí, pero esta vez, no deseo volver a entrar.
Asì que declaro que Silvia está dejando de ser Scotch.
No porque tenga algún problema de identidad, sino porque se está convirtiendo en otra cosa (persona), esta mutando.
Desmimetizando con el medio.
Nudando.
Se ha ido descamando y perdió entre otras cosas el mazacote joroba que llevaba con achaque y (curiosamente), con orgullo.
Orgullo y prejuicio, ella no puede la una sin la otra...està en su naturaleza.
Bien o mal, pero llegó el momento de afrontar las consecuencias de la toma de desiciones, alargarse….y de ultima…fluir.
Es probable que lo merezca, o tal vez es relativo a mi ser, el andar buscando y librando batallas correctas y de las otras, desgastando el tiempo como si tuviera menos valor lo particular y lo ajeno reivindicara la ausencia.
Comienzo el juego con todas las fuerzas y al mismo tiempo proyecto irme.
Esa loca dualidad que cuando no está, gelatiniza el instante, y cuando se presenta, me aplasta hasta que de tan chiquita, exploto y soy mil partículas de Termineitor listas para seguir con ese mas otra cosa.
Oleaje fundante que arrasa inundando para limpiar hasta que sale el sol y seca.
Discurriendo contenidos fútiles entre el aula y la cocina, esperando ansiosa volver a lo de siempre para odiarlo y desear lo que ya fue, jurando que cambiaré el sufrimiento por la alegría.
Pero cruzando los dedos por detrás de la espalda.
Y no pudiendo dejar de hablar en primera y tercera como una persona...normal!
No creo que sea mañana.
Puede que haya sido ayer, como a las seis de la tarde, mirando el atardecer en el mar y pensando en la cena.
Irme pero sin quemar las naves.
Emigrar de aquì, y de mí, pero esta vez, no deseo volver a entrar.
Asì que declaro que Silvia está dejando de ser Scotch.
No porque tenga algún problema de identidad, sino porque se está convirtiendo en otra cosa (persona), esta mutando.
Desmimetizando con el medio.
Nudando.
Se ha ido descamando y perdió entre otras cosas el mazacote joroba que llevaba con achaque y (curiosamente), con orgullo.
Orgullo y prejuicio, ella no puede la una sin la otra...està en su naturaleza.
Bien o mal, pero llegó el momento de afrontar las consecuencias de la toma de desiciones, alargarse….y de ultima…fluir.
Es probable que lo merezca, o tal vez es relativo a mi ser, el andar buscando y librando batallas correctas y de las otras, desgastando el tiempo como si tuviera menos valor lo particular y lo ajeno reivindicara la ausencia.
Comienzo el juego con todas las fuerzas y al mismo tiempo proyecto irme.
Esa loca dualidad que cuando no está, gelatiniza el instante, y cuando se presenta, me aplasta hasta que de tan chiquita, exploto y soy mil partículas de Termineitor listas para seguir con ese mas otra cosa.
Oleaje fundante que arrasa inundando para limpiar hasta que sale el sol y seca.
Discurriendo contenidos fútiles entre el aula y la cocina, esperando ansiosa volver a lo de siempre para odiarlo y desear lo que ya fue, jurando que cambiaré el sufrimiento por la alegría.
Pero cruzando los dedos por detrás de la espalda.
Y no pudiendo dejar de hablar en primera y tercera como una persona...normal!
domingo, 7 de marzo de 2010
viernes, 5 de marzo de 2010
jueves, 4 de marzo de 2010
martes, 2 de marzo de 2010
domingo, 28 de febrero de 2010
viernes, 26 de febrero de 2010
sus ojos brillaron
"Es tan divertido pensar que dentro de tres dias todo va a volver a empezar. Adoro la iniciaciòn de las temporadas".
jueves, 25 de febrero de 2010
sufrimiento
Yo no sufro este dolor como Cèsar Vallejo.
Yo no me duelo ahora como artista, como hombre ni como simple ser vivo siquiera.
Yo no sufro este dolor como catòlico, como mahometano ni como ateo.
Hoy sufro solamente.
Si no me llamase Cèsar Vallejo, tambièn sufrìa este mismo dolor.
Si no fuese artista, tambièn lo sufrirìa.
Si no fuese hombre ni ser vivo siquiera, también lo sufrirìa.
Si no fuese catòlico, ni ateo, ni mahometano, también lo sufrirìa.
Hoy sufro desde más abajo.
Hoy sufro solamente.
Yo no me duelo ahora como artista, como hombre ni como simple ser vivo siquiera.
Yo no sufro este dolor como catòlico, como mahometano ni como ateo.
Hoy sufro solamente.
Si no me llamase Cèsar Vallejo, tambièn sufrìa este mismo dolor.
Si no fuese artista, tambièn lo sufrirìa.
Si no fuese hombre ni ser vivo siquiera, también lo sufrirìa.
Si no fuese catòlico, ni ateo, ni mahometano, también lo sufrirìa.
Hoy sufro desde más abajo.
Hoy sufro solamente.
miércoles, 24 de febrero de 2010
lujan willams
La inestabilidad flaqueada me vuelve gelatina.
Las pérdidas son devastadoras.
Las pérdidas son devastadoras.
Marchitan mi ser, lo pulverizan tan rápido que muero en el suspiro.
Miedos ancestrales se apoderan de mis noches insomnes de fríos oídos sensibles.
Mientras tanto, aquel mal intencionado se burla y te destripa palmeándote en la caida.
Miedos ancestrales se apoderan de mis noches insomnes de fríos oídos sensibles.
Mientras tanto, aquel mal intencionado se burla y te destripa palmeándote en la caida.
martes, 23 de febrero de 2010
sábado, 20 de febrero de 2010
viernes, 19 de febrero de 2010
jueves, 18 de febrero de 2010
miércoles, 17 de febrero de 2010
martes, 16 de febrero de 2010
lunes, 15 de febrero de 2010
lunes, 1 de febrero de 2010
viernes, 1 de enero de 2010
sábado, 26 de diciembre de 2009
jueves, 24 de diciembre de 2009
miércoles, 23 de diciembre de 2009
martes, 22 de diciembre de 2009
sábado, 19 de diciembre de 2009
viernes, 18 de diciembre de 2009
miércoles, 16 de diciembre de 2009
martes, 15 de diciembre de 2009
lunes, 14 de diciembre de 2009
domingo, 13 de diciembre de 2009
viernes, 11 de diciembre de 2009
bagal
Ella se aletarga en nauseas provocadas por cacofonías monótonas y mutismos afónicos.
La gran bagal pretexta la cosecha simulando sequía y ciñe confesores acusados previamente, a hacer perjuros incluyèndolos en su martirio punzante de lamento incòmodo….
Aguanta exageradas memorias de crónicas y comentarios. Nos juzgamos y enjuiciamos procesando abstinencias. Invisiblemente distintas, algo así como noumeno y escorpión en constante fábula alegórica de quimera medieval hereje y con moraleja!.
Nones rigurosos de no querer experimentar deshiles que quisiera alumbrar, impropias y lejanas que bobamente alargan el vuelteo.
Su dasein esta asido a la costura y es ella misma quien no deshilvana.
Simone, Virginia, Susana y tantas otras alborotan desde el escaparate rinconero, pero ella solo da oídos de noche, a solas, en la impersonal madrugada, cuando nadie puede verla.
Bebe las palabras sin perder ripio mientras su guardia, batidor centinela, duerme.
Suspira sola.
Me pregunto.
Me abstengo.
Me rabia.
La gran bagal pretexta la cosecha simulando sequía y ciñe confesores acusados previamente, a hacer perjuros incluyèndolos en su martirio punzante de lamento incòmodo….
Aguanta exageradas memorias de crónicas y comentarios. Nos juzgamos y enjuiciamos procesando abstinencias. Invisiblemente distintas, algo así como noumeno y escorpión en constante fábula alegórica de quimera medieval hereje y con moraleja!.
Nones rigurosos de no querer experimentar deshiles que quisiera alumbrar, impropias y lejanas que bobamente alargan el vuelteo.
Su dasein esta asido a la costura y es ella misma quien no deshilvana.
Simone, Virginia, Susana y tantas otras alborotan desde el escaparate rinconero, pero ella solo da oídos de noche, a solas, en la impersonal madrugada, cuando nadie puede verla.
Bebe las palabras sin perder ripio mientras su guardia, batidor centinela, duerme.
Suspira sola.
Me pregunto.
Me abstengo.
Me rabia.
jueves, 10 de diciembre de 2009
A las dos de la tarde no pasa nada
Necesito estar sostenida por dos o tres ideas filosóficas básicas.
El azar de los acontecimientos, el pasado envolviendo el presente y la presencia del tiempo perdido.
“Toda persona tiene una metafísica, patente o latente, y si no, no existe.”*
Ando muy Pèguy últimamente….demasiado.
Todo el tiempo en mi cabeza.
Las famosas puertas de la percepción…
Tiembla el dorado piso que me sustenta y llueve la blanca nube que me persigue.
Las certezas se han esfumado y la duda acaparo la escena………más de uno podría adivinar mi debilidad, aunque (espero) nadie la ha visto..salvo aquellos lectores silenciosos....salvo tu querido?
La metafísica en mi ya no es como decía Descartes, la ocupación de algunas horas al mes; está presente, como decía Pascal, en el más pequeño de los movimientos del corazón.
Un horizonte infinito de cosas posibles rodea el pequeño número de las que tengo al alcance de la mano.
Me doy cuenta de que la cosa, después de todo, necesita de mí para existir. Yo soy pues, una conciencia, una presencia inmediata en el mundo.
.....Uno suscita odios o envidias a su alrededor, será porque los otros se sienten excluidos, cuando en realidad los excluidos somos nosotros y no ellos?
¿Y quièn es ella? Una mujer de cuarenta años, una mujer ya hecha, a quien ya muchas cosas le son imposibles irrevocablemente, una mujer que, por ejemplo, jamás aprenderá a bailar.
El azar de los acontecimientos, el pasado envolviendo el presente y la presencia del tiempo perdido.
“Toda persona tiene una metafísica, patente o latente, y si no, no existe.”*
Ando muy Pèguy últimamente….demasiado.
Todo el tiempo en mi cabeza.
Las famosas puertas de la percepción…
Tiembla el dorado piso que me sustenta y llueve la blanca nube que me persigue.
Las certezas se han esfumado y la duda acaparo la escena………más de uno podría adivinar mi debilidad, aunque (espero) nadie la ha visto..salvo aquellos lectores silenciosos....salvo tu querido?
La metafísica en mi ya no es como decía Descartes, la ocupación de algunas horas al mes; está presente, como decía Pascal, en el más pequeño de los movimientos del corazón.
Un horizonte infinito de cosas posibles rodea el pequeño número de las que tengo al alcance de la mano.
Me doy cuenta de que la cosa, después de todo, necesita de mí para existir. Yo soy pues, una conciencia, una presencia inmediata en el mundo.
.....Uno suscita odios o envidias a su alrededor, será porque los otros se sienten excluidos, cuando en realidad los excluidos somos nosotros y no ellos?
¿Y quièn es ella? Una mujer de cuarenta años, una mujer ya hecha, a quien ya muchas cosas le son imposibles irrevocablemente, una mujer que, por ejemplo, jamás aprenderá a bailar.
Por primera vez experimenta el sentimiento de ser su cuerpo, ella que creía ser una conciencia. Llegò a ser incapaz de arrancar de si misma un acto que fuera suyo, de vivir en la intimidad de los deseos, y por eso dejò de ser preciosa para él. Esta pureza, este desinterés esta moralidad que tanto admiraban, acaban por ser odiados.
Entonces, ella ha reconocido como cosa real la existencia de los otros y ha aceptado la figura objetiva de su vida que ve en la mirada de los demás.
Una conciencia alienada ya no puede creerse a si misma.
En el momento en que se destruye todo proyecto e incluso desaparece la posesión del yo por mi mismo, la muerte, que los proyectos cruzaban sin siquiera sospecharla, deviene la única verdad, ya que es en ella donde se consuma la pulverización del tiempo y de la vida.
*Pèguy, Notre Jeunesse.
Entonces, ella ha reconocido como cosa real la existencia de los otros y ha aceptado la figura objetiva de su vida que ve en la mirada de los demás.
Una conciencia alienada ya no puede creerse a si misma.
En el momento en que se destruye todo proyecto e incluso desaparece la posesión del yo por mi mismo, la muerte, que los proyectos cruzaban sin siquiera sospecharla, deviene la única verdad, ya que es en ella donde se consuma la pulverización del tiempo y de la vida.
*Pèguy, Notre Jeunesse.
L´invitèe
"-Lo que me sorprende es que te veas afectada de una manera tan concreta por una situaciòn metafìsica.
-Es que se trata de algo concreto -dijo Francoise-, està en juego todo el sentido de mi vida.
-No digo que no sea algo concreto -dijo Pierre-. De todas formas es excepcional este poder que tienes de vivir en cuerpo y alma una idea."
miércoles, 9 de diciembre de 2009
pelot-era
El cero nueve susurra murmurando la brizna parca y escasa de la miga de átomo tildado que pellizca a la monada.
El veinte diez repiquetea firme portando la carga asignada que instruye (a una), sobrecoge (a algunos), castigando y turbando (en teoría) a los tres.
Calumnia que obliga y domina depositando al noumeno sin recompensa de elogio previo al dasein en el fregadero.
Data de expire y resurja.
Académico ilustrado (no podía ser de otra manera)
Catedrático discípulo de aprendiz.
Suspirando terminar pero figurando (para variar) la vuelta….
Aquí pero allá en el andamio que no va a ser y copada la dai que fue la única en responder.
Hicetnunc de bici apagada y poca monta en el cacharro, donde todo es simplemente nada.
Madurando el timer sin descuento y cimentando obscena.
Empujando comparsa que abuchea y rechifla a la pequeña bruna liberta que blandiendo jirones del mayo francés se cree la maga rodeada de rocamadures.
Asoma publicando indiferencias post-noumenicas y palpitando tirar los trastos a las cabezas que siempre están siendo y diciendo.
Obsesiones chamuscadas por la varicela.
Y vos sin entender (me), aunque no lo creas!
El veinte diez repiquetea firme portando la carga asignada que instruye (a una), sobrecoge (a algunos), castigando y turbando (en teoría) a los tres.
Calumnia que obliga y domina depositando al noumeno sin recompensa de elogio previo al dasein en el fregadero.
Data de expire y resurja.
Académico ilustrado (no podía ser de otra manera)
Catedrático discípulo de aprendiz.
Suspirando terminar pero figurando (para variar) la vuelta….
Aquí pero allá en el andamio que no va a ser y copada la dai que fue la única en responder.
Hicetnunc de bici apagada y poca monta en el cacharro, donde todo es simplemente nada.
Madurando el timer sin descuento y cimentando obscena.
Empujando comparsa que abuchea y rechifla a la pequeña bruna liberta que blandiendo jirones del mayo francés se cree la maga rodeada de rocamadures.
Asoma publicando indiferencias post-noumenicas y palpitando tirar los trastos a las cabezas que siempre están siendo y diciendo.
Obsesiones chamuscadas por la varicela.
Y vos sin entender (me), aunque no lo creas!
martes, 8 de diciembre de 2009
domingo, 6 de diciembre de 2009
sábado, 5 de diciembre de 2009
viernes, 4 de diciembre de 2009
jueves, 3 de diciembre de 2009
martes, 1 de diciembre de 2009
lunes, 30 de noviembre de 2009
sábado, 28 de noviembre de 2009
martes, 24 de noviembre de 2009
jpg
Virgen.
Espejismo de efigie etérea e inmaculada.
Representación metafórica discordante y apartada.
Parece poco, no alcanza.
Global sonriente y amable (en apariencia)....
Mojiganga de asueto. Holganzas playeras sin convite ni martinis. Amorosos rorros, elegantes fetiches de felicidad encubierta.
Expectaciones de algo que no, y solamente yo avizoro (sera?).
Culminante cardinal de importancias nulas que indican certeros que limpiar el polvo de las sandalias y marchar sin voltear la cabeza es aplicable a sitios de fans y no me gusta.
Comentar murmurando lo obvio..
OH fontana amorosa que todo lo analiza y eleva al plano vertical, salpica con tu intención para lavar culpas y pecados impuestos y revelados.
Let it be scotch!
Espejismo de efigie etérea e inmaculada.
Representación metafórica discordante y apartada.
Parece poco, no alcanza.
Global sonriente y amable (en apariencia)....
Mojiganga de asueto. Holganzas playeras sin convite ni martinis. Amorosos rorros, elegantes fetiches de felicidad encubierta.
Expectaciones de algo que no, y solamente yo avizoro (sera?).
Culminante cardinal de importancias nulas que indican certeros que limpiar el polvo de las sandalias y marchar sin voltear la cabeza es aplicable a sitios de fans y no me gusta.
Comentar murmurando lo obvio..
OH fontana amorosa que todo lo analiza y eleva al plano vertical, salpica con tu intención para lavar culpas y pecados impuestos y revelados.
Let it be scotch!
domingo, 22 de noviembre de 2009
great expectations
de creer que una imagen cambia la historia y el amor fraternal surge espontàneo en la memoria del juguetòn que saluda jajeando al resto con demasiados signos de admiraciòn y ninguna contemplaciòn.
Entonces, si ya comprendì hace mucho còmo funciona, porquè estoy tan pendiente.....?
sábado, 21 de noviembre de 2009
viernes, 20 de noviembre de 2009
jueves, 19 de noviembre de 2009
miércoles, 18 de noviembre de 2009
domingo, 15 de noviembre de 2009
notililia
Después de la conversación en fuxia y verde me quedé pensando demasiado y dándole vueltas al asunto de la montaña rusa y el vértigo de no ser.
Tal vez será que me llevó cuarenta años (menos un día) darme cuenta de que esta cuestión realmente es un armarse antes de que:
lo digas antes que yo.
No atiendas mi llamado-
hagas como que no.
etc.
Camuflaje de rana que evita el mal momento y odia las obviedades alejándose antes de que el propio escorpión actúe.
Será que en realidad esta desición de no, la tomé hace mucho, cuando me di cuenta de que la negativa no era propia y que el funcionamiento era fingido.
Culpas (como siempre, aprendiz de estoicos), y trabajando sola (para variar) me doy cuenta (relajada) que la no voluntad siempre fue de los otros y que la ausencia de sufrimiento tiene que ver con el ser hoy otra y no aquella.
En los dieces..., deshuesando pavos, con nuevos filos.
viernes, 13 de noviembre de 2009
believe it or not
El universo esta por todas partes, lo fotografíes o no.
Eso es bueno, porque omitir la imagen no significa ausencia o eliminación.
La cabeza arriba para poder respirar mejor, desplomarse en reposo activo y después cuarta posición y a seguir elevando el ritmo cardíaco.
Mirando el piso se pueden encontrar cosas (aunque no las veas en su totalidad).
El templo del deseo infinito del dasein ajeno.
El ágora que comparto conmigo misma.
Excursión y diversión reza el cartel, ya basta de cultura.
Foto foto. Foto de la foto.
isla flotante
No puede tener hijos, pero eso no le impide amar profundamente.
Cuando reacciona y vuelve sobre sus pasos: pide disculpas y espera el perdón con fe, una fe rara y con forma de ojito chino que calcula la respuesta procesando el contenido y la conveniencia.
Proyecto anfitriona que no puede con cuarenta a cuestas y un par de comensales con paladar austero de especias y cuscuses.
Hablo mucho sola en realidad, tal vez demasiado. Es el desprenderse lento que me lleva este procesar lo que me recitaron los mayas en pilates.
Maquina de escribir y papel duplicado con carbónico...otro recuerdo de las aburridas clases de mecanografía de las cuales salieron esos horribles papiros con nombre y apellido (incluso direcciones) de gentes de hace más de veinticinco años.
Se ha perdido el deseo de confidencialidad en la complicidad. El top secret sagrado ha sido violado y en un punto aquella que fui, también.
Secreto de la madre que los parió y ni siquiera preguntan por la parturienta, almas gélidas y desamoradas que frugalizan vida por carecer de sustancia.
Chuletas y bovinos, nunca entenderán la diferencia entre orden alfabético y sentido común.
En que consiste un blog?
Escribir el cotidiano o transformarlo en poesía?
Que el otro decodifique o que me fascine el resultado?
Desacralizar el espacio o elevarlo a las altas cumbres?
Ensimismada escribiendo para otros y no entendiendo porque no puedo ser parte.
Llorando a medias con marcela por algo que no tiene explicación pero se siente muy en lo profundo.
En que consiste la vida?
Lo estoy investigando y me adentro en filos propios y ajenos corriendo el riesgo de ser una improvisada olorosa que desea sin conocer sus limites: temeraria.
Que no aparezca mi nombre en esa cosa, porque no deseo ser parte del bulto, de la masa colorida sorprendida en carpas ajenas sin entender las risas.
Ella y yo pero en distintas vidas.
Brutales coincidencias a pesar de no reconocerme en aquella que marginan con la burla.
Nunca pierdo los estribos, pero me canse de ser coloquial y barata (en pos de un jaja que aborrezco).
Nunca fui horrible con la gente que jajea en plurales vacuos de holas y hasta luego. Es hora ya de serlo.
Ni un ¿quién tiene tiempo?
Levantando la mano para dar el presente.
La llamadita que reaviva y me baja de un hondazo pero ayuda con el empujón.
Amigas por correspondencia, a veces sola y otras...también. Un especie de querida: dentro del gran dilema: terapia permanente o planchita.
Un libro de cocina francesa para mujeres americanas sin cocinera, como una que recalienta pasta corta para poder volver a su isla flotante a bracear estilo mariposa.
Cambiar el mundo en un intento agotador, constante y agotador. De pedaleo que va parando y estiramientos que rechinan.
Es para ella para quien escribo, de mi para mi (hasta ahora alcanzaba)
Mensajes en el contestador vacío.
A julio no le gustaría lo que escribo, debería dedicarme a otra cosa.
Rescato el esfuerzo del mar por hacer de mí alguien que no se da por vencido:
Eres prof puedes en enseñar.
Alguien lo leerá y comprenderá lo que haces.
En el proceso encontré la felicidad: deshuesar el pato como receta final y el inicio de otro libro que aliviana la carga pero redobla la apuesta.
Imposible no seguir moviéndose.
jueves, 12 de noviembre de 2009
proyecto
seguir escribiendo............
Espero poder hacerlo.
No deseo ver fotos de mi juventud (no tan tierna) dando vueltas por ahí.
No me caen bien las etiquetas, ni los comentarios, ni los pulgares, ni las banderitas (salvo cuando aluden a scotch).
Se ruega respetar el deseo de no estar.
Espero poder hacerlo.
No deseo ver fotos de mi juventud (no tan tierna) dando vueltas por ahí.
No me caen bien las etiquetas, ni los comentarios, ni los pulgares, ni las banderitas (salvo cuando aluden a scotch).
Se ruega respetar el deseo de no estar.
miércoles, 11 de noviembre de 2009
lunes, 9 de noviembre de 2009
domingo, 8 de noviembre de 2009
sábado, 7 de noviembre de 2009
viernes, 6 de noviembre de 2009
jueves, 5 de noviembre de 2009
martes, 3 de noviembre de 2009
domingo, 1 de noviembre de 2009
sábado, 31 de octubre de 2009
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