viernes, 12 de marzo de 2010
jueves, 11 de marzo de 2010
Y Silvita
monotea.
Definitivamente mi cuarto propio es un mercado persa.
La Yerma Potota era una linda tierrita desierta pero fértil. Infinita discordante incompatible que no quiere dejar de ser Scotch, absurda Ionesca ininteligible innata desde el contrapunto.
Era mi Yaddo en shadows…pero Ya no existe.
Un páramo donde yo era Pedro y cultivaba explorando, ocupando y volando anclada.
La melancolía omnipresente, no la llamarìa histeria....la llamo pero no viene...aquella bohemia de tiempos de gozo estètico, con tufos, pestilencias, hedores y pinceles mochos.
Corrompiendo la carne chicha, libídine voluptuosidad de aguja y espalda al descubierto.
Tufillos exóticos, bálsamos efluvios de vahos emanados y exhalados.
De famas y cronopios, de nombres y renombres, de rocamadures por nacer.
De esperanzas. De señales, suposiciones y sospechas. De indicios y percepciones ultramar y mis alas de tu anonimato como regalo.
De trilogías blancas, negras y rojas.
De eternas charlas con y sin sentido. Un devenir que fluye y contagia el juego de mi abstracción.
Árboles que se transplantan en la ola.
La simultaneidad y al mismo tiempo un poco de falseo, o esmero de galanteo que siento filantropía desde las entrañas aunque el corazón añora el flirteo casi inocente de la amenidad que no muerde su lengua.
Reírse con la boca plena de alegría.
Los limites de la luz que sólo pueden romperse con aviso previo.
Te escucho, quintaesencia y chubascos.
Alma de noumeno que no entiende. Descree de los premios y toma los castigos como catártica purga medicinal que depura, satisface y recompensa expiando penas y eliminando la mancha.
Oscilando entre la soberbia maniqueísta y la resignación.
Por fuera no pasa nada.
Temor de ser? No.
Mientras tanto… apuesto todo por saber si esta bien o si esta mal.
Reloj sin manecillas, el vestido de novia y la serie interminable de verdades gritadas con mordaza que silencia para no alborotar al vecindario.
Siempre pensando en irse..pobre rana. Salta y salta. Hormiguea pero no bulle.
Su rayuela no tiene ni cielo ni tierra. Ni Maga ni Lucia.
Solita Silvita escuchando a Berthè Trepat Sentadita en un rincón, para no molestar.
Alegría du jardín que promete gioia meravigliosa con rabia contenida pero suelta la voz cuando puede, cuando encuentra o cuando alguien la descubre en la penumbra.
Pequeños momentos de gloria. Un asalto de felicidad.
Pero torna.
Imposible no volver.
Y trajina.
Y concluye:
Los otros si, pero no todos.
Dedicado como siempre a Simone, Jane y Julieta.
Definitivamente mi cuarto propio es un mercado persa.
La Yerma Potota era una linda tierrita desierta pero fértil. Infinita discordante incompatible que no quiere dejar de ser Scotch, absurda Ionesca ininteligible innata desde el contrapunto.
Era mi Yaddo en shadows…pero Ya no existe.
Un páramo donde yo era Pedro y cultivaba explorando, ocupando y volando anclada.
La melancolía omnipresente, no la llamarìa histeria....la llamo pero no viene...aquella bohemia de tiempos de gozo estètico, con tufos, pestilencias, hedores y pinceles mochos.
Corrompiendo la carne chicha, libídine voluptuosidad de aguja y espalda al descubierto.
Tufillos exóticos, bálsamos efluvios de vahos emanados y exhalados.
De famas y cronopios, de nombres y renombres, de rocamadures por nacer.
De esperanzas. De señales, suposiciones y sospechas. De indicios y percepciones ultramar y mis alas de tu anonimato como regalo.
De trilogías blancas, negras y rojas.
De eternas charlas con y sin sentido. Un devenir que fluye y contagia el juego de mi abstracción.
Árboles que se transplantan en la ola.
La simultaneidad y al mismo tiempo un poco de falseo, o esmero de galanteo que siento filantropía desde las entrañas aunque el corazón añora el flirteo casi inocente de la amenidad que no muerde su lengua.
Reírse con la boca plena de alegría.
Los limites de la luz que sólo pueden romperse con aviso previo.
Te escucho, quintaesencia y chubascos.
Alma de noumeno que no entiende. Descree de los premios y toma los castigos como catártica purga medicinal que depura, satisface y recompensa expiando penas y eliminando la mancha.
Oscilando entre la soberbia maniqueísta y la resignación.
Por fuera no pasa nada.
Temor de ser? No.
Mientras tanto… apuesto todo por saber si esta bien o si esta mal.
Reloj sin manecillas, el vestido de novia y la serie interminable de verdades gritadas con mordaza que silencia para no alborotar al vecindario.
Siempre pensando en irse..pobre rana. Salta y salta. Hormiguea pero no bulle.
Su rayuela no tiene ni cielo ni tierra. Ni Maga ni Lucia.
Solita Silvita escuchando a Berthè Trepat Sentadita en un rincón, para no molestar.
Alegría du jardín que promete gioia meravigliosa con rabia contenida pero suelta la voz cuando puede, cuando encuentra o cuando alguien la descubre en la penumbra.
Pequeños momentos de gloria. Un asalto de felicidad.
Pero torna.
Imposible no volver.
Y trajina.
Y concluye:
Los otros si, pero no todos.
Dedicado como siempre a Simone, Jane y Julieta.
martes, 9 de marzo de 2010
Un dia
me voy a ir.
No creo que sea mañana.
Puede que haya sido ayer, como a las seis de la tarde, mirando el atardecer en el mar y pensando en la cena.
Irme pero sin quemar las naves.
Emigrar de aquì, y de mí, pero esta vez, no deseo volver a entrar.
Asì que declaro que Silvia está dejando de ser Scotch.
No porque tenga algún problema de identidad, sino porque se está convirtiendo en otra cosa (persona), esta mutando.
Desmimetizando con el medio.
Nudando.
Se ha ido descamando y perdió entre otras cosas el mazacote joroba que llevaba con achaque y (curiosamente), con orgullo.
Orgullo y prejuicio, ella no puede la una sin la otra...està en su naturaleza.
Bien o mal, pero llegó el momento de afrontar las consecuencias de la toma de desiciones, alargarse….y de ultima…fluir.
Es probable que lo merezca, o tal vez es relativo a mi ser, el andar buscando y librando batallas correctas y de las otras, desgastando el tiempo como si tuviera menos valor lo particular y lo ajeno reivindicara la ausencia.
Comienzo el juego con todas las fuerzas y al mismo tiempo proyecto irme.
Esa loca dualidad que cuando no está, gelatiniza el instante, y cuando se presenta, me aplasta hasta que de tan chiquita, exploto y soy mil partículas de Termineitor listas para seguir con ese mas otra cosa.
Oleaje fundante que arrasa inundando para limpiar hasta que sale el sol y seca.
Discurriendo contenidos fútiles entre el aula y la cocina, esperando ansiosa volver a lo de siempre para odiarlo y desear lo que ya fue, jurando que cambiaré el sufrimiento por la alegría.
Pero cruzando los dedos por detrás de la espalda.
Y no pudiendo dejar de hablar en primera y tercera como una persona...normal!
No creo que sea mañana.
Puede que haya sido ayer, como a las seis de la tarde, mirando el atardecer en el mar y pensando en la cena.
Irme pero sin quemar las naves.
Emigrar de aquì, y de mí, pero esta vez, no deseo volver a entrar.
Asì que declaro que Silvia está dejando de ser Scotch.
No porque tenga algún problema de identidad, sino porque se está convirtiendo en otra cosa (persona), esta mutando.
Desmimetizando con el medio.
Nudando.
Se ha ido descamando y perdió entre otras cosas el mazacote joroba que llevaba con achaque y (curiosamente), con orgullo.
Orgullo y prejuicio, ella no puede la una sin la otra...està en su naturaleza.
Bien o mal, pero llegó el momento de afrontar las consecuencias de la toma de desiciones, alargarse….y de ultima…fluir.
Es probable que lo merezca, o tal vez es relativo a mi ser, el andar buscando y librando batallas correctas y de las otras, desgastando el tiempo como si tuviera menos valor lo particular y lo ajeno reivindicara la ausencia.
Comienzo el juego con todas las fuerzas y al mismo tiempo proyecto irme.
Esa loca dualidad que cuando no está, gelatiniza el instante, y cuando se presenta, me aplasta hasta que de tan chiquita, exploto y soy mil partículas de Termineitor listas para seguir con ese mas otra cosa.
Oleaje fundante que arrasa inundando para limpiar hasta que sale el sol y seca.
Discurriendo contenidos fútiles entre el aula y la cocina, esperando ansiosa volver a lo de siempre para odiarlo y desear lo que ya fue, jurando que cambiaré el sufrimiento por la alegría.
Pero cruzando los dedos por detrás de la espalda.
Y no pudiendo dejar de hablar en primera y tercera como una persona...normal!
domingo, 7 de marzo de 2010
viernes, 5 de marzo de 2010
jueves, 4 de marzo de 2010
martes, 2 de marzo de 2010
domingo, 28 de febrero de 2010
viernes, 26 de febrero de 2010
sus ojos brillaron
"Es tan divertido pensar que dentro de tres dias todo va a volver a empezar. Adoro la iniciaciòn de las temporadas".
jueves, 25 de febrero de 2010
sufrimiento
Yo no sufro este dolor como Cèsar Vallejo.
Yo no me duelo ahora como artista, como hombre ni como simple ser vivo siquiera.
Yo no sufro este dolor como catòlico, como mahometano ni como ateo.
Hoy sufro solamente.
Si no me llamase Cèsar Vallejo, tambièn sufrìa este mismo dolor.
Si no fuese artista, tambièn lo sufrirìa.
Si no fuese hombre ni ser vivo siquiera, también lo sufrirìa.
Si no fuese catòlico, ni ateo, ni mahometano, también lo sufrirìa.
Hoy sufro desde más abajo.
Hoy sufro solamente.
Yo no me duelo ahora como artista, como hombre ni como simple ser vivo siquiera.
Yo no sufro este dolor como catòlico, como mahometano ni como ateo.
Hoy sufro solamente.
Si no me llamase Cèsar Vallejo, tambièn sufrìa este mismo dolor.
Si no fuese artista, tambièn lo sufrirìa.
Si no fuese hombre ni ser vivo siquiera, también lo sufrirìa.
Si no fuese catòlico, ni ateo, ni mahometano, también lo sufrirìa.
Hoy sufro desde más abajo.
Hoy sufro solamente.
miércoles, 24 de febrero de 2010
lujan willams
La inestabilidad flaqueada me vuelve gelatina.
Las pérdidas son devastadoras.
Las pérdidas son devastadoras.
Marchitan mi ser, lo pulverizan tan rápido que muero en el suspiro.
Miedos ancestrales se apoderan de mis noches insomnes de fríos oídos sensibles.
Mientras tanto, aquel mal intencionado se burla y te destripa palmeándote en la caida.
Miedos ancestrales se apoderan de mis noches insomnes de fríos oídos sensibles.
Mientras tanto, aquel mal intencionado se burla y te destripa palmeándote en la caida.
martes, 23 de febrero de 2010
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