serú

mientras miro las nuevas olas

Sibila dice

Y yo leo encontrando (como siempre) señales de neón en mi Roma chamuscada.

Me ando encontrando con otros que estaban guardados dentro mío como fotos en una caja.
Tal vez,como leí recién en el inspirador sacro (que como tantas veces, late a mi unísono), guardados en mi otra casa o mejor dicho en mi antiguo cuarto. Aquél donde, como la Wolf, pensaba era mi mundo privado y secreto, aquél donde era dueña y hacía deshaciendo y fumaba los problemas, a pesar de padre que olía a la distancia y sentenciaba la partida por adelantado.
A lo Marina con una pizca de Sophie (pero con otro argumento).

Un pequeño gran multidimensionado culto al yo en un profundo e intenso libro de caras y fotos que revelan lugares e historias fantaseadas (por mi que las miro) como si fueran una celebridad.
Mandé a Scotch a espiar por la rendija. Cuando no existe la obligación a hacer ciertas cosas, uno las hace con una mayor predisposición, de mejor gana.
Esta intimación a mostrarse a uno mismo no es obligatoria, pero si brinda una placentera sensación de no soledad, a veces real, a veces ficticia.

Necesito tener alguien que me confirme quien soy, y ese es un problema (filosófico)…yo soy en tanto el otro exista para corroborar mi existencia.

Un mercado de la observación del otro, miles de cajones de colores apilados prolijamente. Redistribución de retribuciones en letras y números, esta noche pago yo.

La banalización de la argumentación y la crisis de la palabra canalizada.
Pintar y hacer algo por la patria (suena pomposo), pero es una frase de Eugenio que hago propia, aunque en estos días soy blogger pintogger.
Me siento candidata. Por la mañana, de siete a nueve y de diez a doce. Por las tardes de cuatro a seis.
Horarios en los cuales mis votantes (a pesar de ellos), abren sus apuntes y repiensan lo escrito….ese feedback me hace bien y le da sentido a mi otro yo, ese que habita en el altillo y que la familia oculta por las apariencias (propias y ajenas) y se parece tanto a aquella que era y según la hora vuelvo a ser.
Como la loca de la casa, que en cuanto prescriba su causa y efecto verá la luz y será juzgada sin consecuencias oportunistas.

*Paula Sibila antropóloga y docente argentina

bella ella

todos con eugenio!

más o menos

play cool

Planta permanente

Fija, siembra y propina abonando el transplante que burla y dice llegando, sacando y moviendo que planear plantarse es establecer y asentarse fundando nuevas formas de apoyo.
Hoja con pétalos marcados por lóbulos atentos al rebuzne del follaje.
Carilla de anverso y reverso que cuartea pliegues de páginas sin contaminar, atadas con doble cordel, el de simular…
Papel fiel, documento original que certifica títulos, cartas, notas, post que inspiran y respiran y asustan con la ausencia.

mis alas son tus hojas

a la fuga

crónicas marcianas

martes

Miércoles.
Virarme a la luna no, ya hay muchedumbre que en tropel de corcel va en apretura menguante con el calor y creciente con el frío.
Sobretodo enamorados embelesados, chiflados que cazados son acompañados por sus queridos (ahora) desencantados (luego), que aburridos lanzarán flechas apasionadas simulando ser galanes desinteresados…y no estoy para tortolitos mieleros de winnie poh.
A Marte sería una mejor opción…algunas propiedades ya tienen nombre, por ejemplo la Bradbury.
Barrio B, me gusta. Podría ser ese o Wisteria Lane…desesperada esquina déme todo esto de pasaje a la mierda.
No quería admitirlo…pero sí.
Irme por un rato y (volver) siendo otra…más amable, amorosa, tierna…como las mamas de propa que cocinan con los críos y todo fluye y nada se quema….
Quisiera fumarme un pucho tranquila, sólo que entre otras cosas que he dejado..ya no fumo y recién ahora me doy cuenta.
Wisteria histeria.

brad

Eugenio

julio

He emprendido un tema moderno, una barricada, y si no he luchado por la patria, al menos pintaré para ella.
Eugène Delacroix
El espectador sólo tiene dos posibilidades, el unirse a la masa, o el ser arrasado por ella.

que voy a hacer....

el angel de charly

Posta o commenti que nunca puedo dejar.
Odio no poder expresar lo que siento en la página correcta.
No pares.
No abandones (me).
Aunque no hablar
tambien es hablar.
Me había acostumbrado a subir a la torre
a lotear el horizonte.

san fermín

Y mi propio toro diario, fijo y periódico, narrado en opaco pergamino faxeado.
Mensajero impropio del patrimonio asturiano que en la esquina esta gritando el extra como primicia.
Penosos los osos, escurren el bulto, sin percatarse de la presencia del grosero macho vertebrado que blande de cabo a rabo su chicote orgulloso y reluciente su diente.
La ropería y sus tejes tiemblan allá atrás encomendandome que nadie las roiga ni apolille en el maullido.
Gari y el panter a puro martillazo y la pocha que dice basta!, pero llorando a grito pelao.
Mar que zombie hace y deshace lo que pido aunque no lo pida.
Ra y dan a full sin entender cruces y vacas. Taredengues y gripes de la A a la Z que sólo fastidian la mañana.
Y (otra vez) en el medio de todo, aunque parezca que el cupo ha llegado a su nivel máximo, sigo pensando en ella y sus dolores. Su cansancio de todos y las no ganas de verme. Como le pesa el cotidiano y añora un no se que por no se cuanto.

Lavando culpas y transpirando suspiros.

Pedaleando la circunstancia y comiendo maná del cielo....Scotch la biblíca, que no se aparta por temor al mandamiento...juramento.

TORO

nada más difícil